Out of touch

Así me siento.

No viene muy a cuento, porque yo no estoy pensando en nadie en particular y menos aún en alguna antigua  amante, pero ése es también el título de una canción de Lucinda y cualquier excusa me vale para encasquetarla aquí, eso está ya más que claro...




Once in awhile we might pass on the street
We nod and we smile and we shuffle our feet
Making small talk, standing face to face
Hands in our pockets 'cause we feel so out of place
Our paths may cross again in some crowded bar
We feel a little lost 'cause we've drifted away so far
Hoping to find the right words to say
We joke a little and then go on our way
We are so out of touch, yeah
We are so out of touch, yeah

We speak in past tense and talk about the weather
Half broken sentences we try to piece together
I ask about an old friend that we both used to know
You said you heard he took his life about five years ago

We may pass each other on the interstate
We honk and cross over to the other lane
Everybody's going somewhere, everybody's inside
Hundreds of cars, hundreds of private lives
We are so out of touch, yeah

Lucinda Williams

What's in a name

That's all it took
The mention of your name
And all my love for you
Burst into flame

I tried so hard
To let you go, but look
How I still tremble at your name
That's all it took

That's all it took
To make me know that I still care
It seems my heart just can't give up
The dreams we used to share.
I tell my friends I'm happy,
But they read me like a book
And when today I heard them say
Your name that's all it took.

That s all it took to make me yearn for your embrace
I guess I might as well admit
No one can take your place
I fell for you completely
Sinker, line and hook
And when today I heard them say
Your name that's all it took.
And when today I heard them say
Your name that's all it took.

Darrell Edwards, Carlos Grier & George Jones

Una de las cosas que siempre agradezco de salir de España aunque sea por unos días es la posibilidad de desconectar por completo del clima político patrio, que me resulta cada vez más coñazo. Salir ayuda a poner en perspectiva estos dramones apocalípticos que aquí vivimos continuamente.

También sirve para valorar con algo más de mesura el lugar y el peso de España en el mundo. Yo, que tengo esa cosa con los idiomas, creo que los españoles tenemos dos percepciones erróneas sobre nuestra lengua (común): creemos que el español es más importante en el mundo de lo que lo es en realidad y, sobre todo, creemos que el mundo de habla hispana aún orbita alrededor de España.

Deberían bastar los números para darnos cuenta de cuán erradas son esas ideas. En particular, deberíamos ser conscientes de que ni siquiera somos el país con más hispanohablantes: tanto México (107 millones de habitantes) como Estados Unidos nos superan (en NYC, ciudad multilingüe por antonomasia, el español se escucha en cualquier calle).

En lugar de pretender que seguimos donde no estamos ya desde hace mucho tiempo, mucho mejor es simplemente disfrutar de la riqueza de una lengua que habla tanta gente tan diversa en tantos lugares distintos y reconocer la influencia, la importancia crucial que para nosotros tiene la cultura americana en español.

Por ejemplo, como hace Muñoz Molina en su artículo de hoy en Babelia, Una orgía perpetua (estupendo título, by the way), que es por lo que se me ha ocurrido este rollete.

He pecado, lo confieso.

He sucumbido al poder del lado oscuro: escribo desde la cama, desde mi nuevo iPod, desesperado tras horas dando vueltas peleando con el jodido jet lag (lo que me faltaba, con lo bien que duermo yo habitualmente...)

Antes de que la vuelta a la rutina haga que me olvide de esa sensación, antes de que vuelva a mis habituales pajas mentales, a mirarme el ombligo desde cualquier punto de vista posible y desde algunos imposibles, antes de caer en la misma banalidad de siempre, quiero dejar claro esto:

I'm full of bullshit. Gotta get closer to the bone.

Esa habitación

You and me and,
Me and you,
In my little room,
There's room enough for us to do,
The things we like to do.

Oops, I hit my elbow on the doorknob,
It's right there,
It's by the bed next to my head,
But I don't even care.

There's stars up on the wall,
And they all glow in the dark,
And we can hear the children playing,
Outside in the park.

There's bars on the window,
And if there were a fire,
We'd burn up for sure,
But that's just fine by me 'cause,
We would be together ever more.

In this little room,
In the big city we're so far,
From the people that we knew
In my big ol' blue car.

But if we stick together,
Then I know we'll be ok,
'cause when it gets too cold outside,
This room is where we'll stay.

Norah Jones

La vida siempre está en otro sitio.

Pues no.

La vida está en Nueva York.

(Se nota que estoy de vuelta en Toledo, ¿eh?)

NYC. The end.

Todo tiene su final, y mi viaje también, claro.

Ya estoy en casita, aún despistado con el cambio horario (pero con unas ganas locas de volver mañana al curro...), aunque mi kabeza es probable que permanezca en NYC durante un tiempo, que ya nos conocemos.

Por lo pronto, sigo escuchando el último disco de Norah Jones, que ha sido mi banda sonora obsesiva estos días.



I'll go back to Manhattan
As if nothing ever happened
When I cross that bridge
It'll be as if this don't exist

I have a prince who is waiting
And it came about time
I'll go back to Manhattan
As if nothing ever happened

You don't have to speak at all
I won't look into your eyes,
And I won't have to fall
You don't have to speak at all

But Brooklyn holds you
It holds my heart too
What a fool I was to think I could let them both go

You don't have to speak at all
I won't look into your eyes,
And I won't have to fall
I don't have to speak at all

I should go back to Manhattan
It's just a train ride away
I know nothing about leaving
But I know I should do it today

Norah Jones



If I touched myself
The way you touched me
If I could hold myself
The way you held me

Then I wouldn't need you
I wouldn't need you
No, I wouldn't need you
To love me

If I could replace
The things you gave me
If I could see my face
Without the tragedy

Then I wouldn't need you
I wouldn't need you
No, I wouldn't need you
To love me

But I do
So come back
Come back

If you could see the way I act
When I'm alone
If you could hear my voice crack
Over the phone

Then you'd know I need you
You'd I need you
Oh, you'd know I need you
To love me

Norah Jones

The Americans

Dos ciudades

Mi madre primero, y n. después, llaman mi atención sobre el artículo de Elvira Lindo ayer o anteayer en El País sobre sus dos ciudades, Madrid y Nueva York.

Por lo poquísimo que ahora he visto de NYC, creo que tiene bastante razón en lo que dice.

NYC, dia 9

Me deje lo mejor para el final:

Ayer, la exposicion de las fotografias de Robert Frank (pongo enlace a la web de la National Gallery, mucho mejor que la del Metropolitan, que tiene poca chicha) que componen su libro The Americans, que yo ya habia visto en Paris en marzo, pero que he disfrutado mucho mas esta segunda vez, en gran parte por la companyia, pero tambien porque en esta, ademas de las fotos, habia bastante material adicional que ayudaba a poner en contexto la obra.

Hoy, la retrospectiva de la obra de Tim Burton en el MoMA, que se inauguro ayer (y bien que se notaba, estaba a reventar). Reviso ahora el catalogo y constato que no hace justicia a la maravillosa sucesion de locuras de este tio raro y genial que es Burton que he podido ver esta manyana, echo de menos en el los dibujos que mas me han gustado: macabros y tiernos a la vez, como la mayoria de su obra, pero tambien divertidos, con un humor oscuro, mostruoso, delirante, estupendo.

Despues, visita a la tienda de Apple junto a Central Park, con su espectacular entrada.

Para coger fuerzas, bocatita de corned beef en el Carnegie Deli, en la Septima Avenida.

 A la salud de n., que se que lo habria disfrutado ;-)

 

 La sobremesa me pilla de paseo por Times Square, donde hasta la Policia se suma al espectaculo (en la foto no se aprecia, pero su caseta tambien tiene intermitentes luces de neon):

Y donde me topo con esta pavorosa premonicion:



Y por la tarde, antes de volver al fascinante mundo de B & H (donde salta a la vista la division racial del trabajo: dependientes judios ortodoxos, azafatas negras, hispanos trabajando en la zona de recogida de las compras), paso por Bryant Park donde, como en Rockefeller Center, ya esta puesta la pista de patinaje y entro en la impresionante New York Public Library y casi me entran ganas de quedarme a estudiar lo que sea en alguna de sus hermosas salas.

En lo que parece el lobby de un hotel algo me llama la atencion...

 

Atravieso Madison Avenue con la vana esperanza de cruzarme con Don...

...y, tras el paseo, tomo el metro en la imponente Grand Central Station, no sin antes echar un ojo al Oyster Bar, en el subsotano, que Enric Gonzalez recomienda en su libro y al que confio en ir alguna vez, la proxima vez, en companyia

 

Top of the Rock

Desde lo alto del Rockefeller Center.

Hay algo verdaderamente fascinante en la sensacion de enormidad que produce ver los rascacielos desde las alturas.

Yo, que en mis viajes hago muchas menos fotos de las que deberia, y que trato de evitar las tipicas fotos que todo el mundo hace (en general, bastante mejor que yo), di rienda suelta a mi dedo indice y tome decenas de ellas, todas practicamente identicas a estas dos que pongo: una mirando al norte, hacia Central Park, la otra al sur, hacia el downtown, con el Empire State a la izquierda y la Estatua de la Libertad al fondo, en mitad del rio.

G.

Reencuentro con G. tantisimo tiempo despues.

Algo que no esperaba al principio del viaje y que hara que NYC tenga desde ahora un punto de anclaje en mi memoria.

Demasiadas emociones, recuerdos, sensaciones para escribir aqui algo que no suene ridiculo, cursi o afectado (precisamente como esto que estoy escribiendo...)

Mejor me voy de paseo.

S., mi estupenda S., me hace llegar a traves de Facebook esta frase que le ha escuchado a un psicoanalista:

El summum de la virilidad es la ternura.


Hace tiempo, me habria parecido una cursilada intolerable. Ahora, me encanta. Y no quiero ni pensar lo que eso significa...

NYC, dia 3

[Disclaimer: El teclado no tiene acentos ni enye, pido por adelantado disculpas al taliban ;-) y a cualquiera que se pudiera sentir ofendido por las faltas de ortografia del texto.]

Lloro: Me esta costando un poco hacer turismo solo. Crei que no seria para tanto, pero veo que los dias se me hacen un poco largos sin alguien con quien poder ir comentandolos, con quien compartirlos.

Dicho lo cual, tengo que reconocer que, como me pasa ultimamente cada vez que salgo de viaje (recuerdo esa semanita de sol en Londres...), estoy teniendo una suerte tremenda con el tiempo. No es que se pueda sobrellevar el frio de noviembre en NYC, es que no hace frio: hasta hoy, salvo la noche en que llegue, que llovia, solo he tenido sol. Solo he tenido que usar el abrigo por las noches. Y, lo que es mas, a ratos he podido incluso pasear en manga corta (!).

Ayer sali tarde de casa y lo primero que hice al llegar a Manhattan (mas de media hora en metro desde casa) fue buscar el sitio del que habia leido en el blog de Ramon Lobo, periodista de El Pais (colega por tanto del gran Enric Gonzalez, cuyas Historias de Nueva York he releido estos dias).

El garito, el Burger Joint, se oculta en el lugar mas inesperado, en un lateral del lobby de un hotel pijisimo del centro, Le Parker Meridien.

Y la hamburguesa (rare, of course. Esta vez no repeti la cagada del dia anterior, en el Corner Bistro [aunque eso de que el camarero se parece a Kris Kristofferson, como acabo de leer en el enlace, nada de nada, que mas quisiera yo... :-P] del Village, donde no dije nada y me la trajeron medium, o sea, fatal) merece la pena.

Aunque soy tan capullo que me dio pudor sacar la camara y ponerme a hacer fotos de lo que me iba a meter, aqui podeis haceros una idea de como es el sitio y la hamburguesa.

Despues, paseo a Central Park, a disfrutar de la luz y los colores del otonyo. Un lujo.

 

Prospect Park, Brooklyn

Greenwood Cemetery, Brooklyn

Slow New York

She's drunk enough when she is sober.
She don't need no alcohol,
Don't need no artificial means,
No amphetamines to cause her to fall.

She's like the rain in the middle of sunlight,
Leaves you confused, but still reborn.
I've been up all night, havin' a ball,
Starin' at the view of my brick wall in Slow New York.

I heard that creaking in the hallway,
I wiped my eyes and turned on the light.
I took some medicine from the shelf,
Just a bad influence on myself when you're out of sight.

I thought she asked me for the world once,
All she wanted was some comfort and nothing more.
But like the morning's on Monday, these things are colored grey in Slow New York.

And if you go back to the night,
We'll go by the Sunday times, a little salt, a couple lines to beat the heat.
You're gonna swear I make 'em better
Than the Mexicans on Remmington Street.

Took the latch off of the front gate.
I hid the key up over the door.
If you wanna come home like you once said,
I'm still on the same side of the bed in Slow New York.
If you wanna come home like you once said,
I'm still on the same side of the bed in Slow New York,
Slow New York.

Richard Julian


Richard es amiguito de Norah:



Y toca los lunes en L.I.C, en Queens.

Puede ser una opción, ¿no?

Historias

Llevo toda la vida trabajando, sin prisa pero sin pausa, en una teoría capaz de explicar con todo lujo de detalles las causas, motivos, mecanismos, trucos y deficiencias de las relaciones entre hombres y mujeres.

Algún día publicaré los cientos de volúmenes de que por supuesto constará.

De momento, dejo aquí una pincelada, un jugoso anticipo (por el que sin embargo he rechazado cobrar adelanto alguno).

Es algo que he comentado con varias personas recientemente y que, por supuesto, tiene una base empírica extremadamente reducida (el espacio muestral se cuenta con los dedos de una mano, y sobran varios), y que aplica, mucho me temo, a un igualmente reducido conjunto de personas.

Pero como teoría me parece absolutamente cierta, como todas las buenas historias.

Estoy convencido de que una parte fundamental de nuestra naturaleza humana está relacionada con nuestra capacidad y necesidad de contar, escuchar, contarnos historias.

Todos vivimos nuestras vidas, en mayor o menor medida, dentro de nuestras kabezas. Con esto quiero decir que nuestras vidas son, en una parte nada despreciable, como nos las contamos.

La vida en sí misma, por sí misma, no tiene ningún sentido.

Tratamos de dárselo (algunos lo consiguen, dicen) montándonos una historia de la que, queramos o no, hemos de ser protagonistas. Ésa es la historia que nos vamos contando en silencio a nosotros mismos a lo largo de nuestras vidas, en la que mezclamos hechos objetivos, las cosas que pasan, con deseos, proyecciones, ilusiones, engaños.

Creo que de ahí viene la habilidad, la práctica, para contar historias. Y el gusto que nos da escucharlas.

Pero, como pasa con todo lo demás, no a todo el mundo le produce la misma satisfacción narrar o escuchar relatos.

Algunos tenemos necesidad de, a través de cuentos de todo tipo y condición (libros, películas, canciones, conversaciones), alcanzar por momentos a vivir otras vidas (Sabina, por supuesto, es de los nuestros. Serrat, también)

No sé si una cosa implica necesariamente la otra, pero sí sé que algunos de ésos a los que tanto placer nos produce que nos cuenten un buen cuento, (creemos que) tenemos además mucho rollo, muchas cosas que contar (que sean interesantes para alguien es otra historia, nunca mejor dicho).

Aquí es donde, basada en mi (rentringidísimo) estudio de campo, expongo mi aventurada hipótesis:

Existen mujeres (haberlas, haylas) que son especialmente sensibles a esos rollos (el término utilizado en la literatura técnica es "desvaríos").

No es que no les guste hablar, que no tengan cosas que contar, es que les divierte particularmente ver cómo hombres que no somos especialmente guapos, ni fuertes, ni sensibles, ni por supuesto ricos (como veréis, no he dicho "inteligentes" :-P), nos las tratamos de ingeniar para engatusarlas y entretenerlas (la mayor recompensa: una sonrisa), elaborando por ejemplo teorías como ésta.

Insisto

Las etiquetas, las calificaciones, los estereotipos. Tan útiles y al mismo tiempo tan limitados, tan empobrecedores.

Supongo que mucha gente diría que la música que compone e interpreta Kris Kristofferson es country. (Literalmente, al menos como yo lo entiendo, country music no es más que música del país, música del terreno, casi otra forma de decir folk music...)

A mí, que tengo mucho más a favor que en contra de ese tipo de música, me parece que lo que hace el señor Kristofferson es simplemente expresar lo que siente. Los calificativos sobran. Únicamente está intentando, lleva toda la vida intentando, llegar cada vez más adentro, más cerca de lo que él llama alma.

Y, en mi opinión, no va desencaminado.

Su anterior disco, This old road, es para mí un instant classic. Tengo la absoluta certeza de que es de esos pocos discos que seguiré escuchando durante años, décadas, toda mi vida.


Kris Kristofferson - This Old Road from New West Records on Vimeo.

Su último disco, de hace unos meses, se acerca aún más al fondo, al núcleo, al hueso:

Closer to the bone


Kris Kristofferson - Closer To The Bone from New West Records on Vimeo.

Ain't it kinda funny
Ain't it just the way though
Ain't 'cha gettin' better
Runnin' out of time
Making pretty music
Closer to your feelings
Working on the reason
Running on the rhyme

Heading for the highway
Rolling like a river
Soaring like an eagle
Skippin' like a stone
Comin' from the heartbeat
Nothin' but the truth now
Everything is sweeter
Closer to the bone

Ain't afraid of moonlight
Ain't afraid of freedom
Love will make you crazy
But your soul will keep you sane
Singing to the starlight
Over the horizon
Open to the pleasure
Equal to the pain

Heading for the highway
Rolling like a river
Soaring like an eagle
Skippin' like a stone
Comin' from the heartbeat
Nothin' but the truth now
Everything is sweeter
Closer to the bone

Kris Kristofferson

NYC, día -2

No sé si acabaré yendo a algún concierto durante los diez días que estaré en Nueva York.

Pero si pudiese elegir uno, solo uno, sé perfectamente cuál sería.

Loving her was easier (than anything I'll ever do again)



I have seen the morning burning golden on the mountains in the skies.
Achin' with the feelin' of the freedom of an eagle when she flies.
Turnin' on the world the way she smiled upon my soul as I lay dying.
Healin' as the colours in the sunshine and the shadows of her eyes.

Wakin' in the mornin' to the feelin' of her fingers on my skin.
Wipin' out the traces of the people and the places that I've been.
Teachin' me that yesterday was something that I never thought of trying.
Talkin' of tomorrow and the money, love and time we had to spend.

Lovin' her was easier than anything I'll ever do again.

Comin' close together with a feelin' that I've never known before, in my time.
She ain't ashamed to be a woman, or afraid to be a friend.
I don't know the answer to the easy way she opened every door in my mind.
But dreamin' was as easy as believin' it was never gonna end.

And lovin' her was easier than anything I'll ever do again.

Kris Kristofferson


Help me make it through the night



Take the ribbon from your hair,
Shake it loose and let it fall,
Layin' soft upon my skin.
Like the shadows on the wall.

Come and lay down by my side
'till the early morning light
All I'm takin' is your time.
Help me make it through the night.

I don't care what's right or wrong,
I don't try to understand.
Let the devil take tomorrow.
Lord, tonight I need a friend.

Yesterday is dead and gone
And tomorrow's out of sight.
And it's sad to be alone.
Help me make it through the night.

I don't care what's right or wrong,
I don't try to understand.
Let the devil take tomorrow.
Lord, tonight I need a friend.

Yesterday is dead and gone
And tomorrow's out of sight.
Lord, it's bad to be alone.
Help me make it through the night.

Kris Kristofferson

Lástima que el jefe Kris no toque esos días por allí, cagonmimantu.

NYC, día -3

Ya me compré la correspondiente guía (con un par de gin tonics de propina ;)

Ya encontré el blog que guiará mis pasos. (Intentaré ver algo más que librerías...)

Is your love in vain?

Do you love me, or are you just extending goodwill?
Do you need me half as bad as you say, or are you just feeling guilt?
I've been burned before and I know the score
So you won't hear me complain.
Will I be able to count on you
Or is your love in vain?

Are you so fast that you cannot see that I must have solitude?
When I am in the darkness, why do you intrude?
Do you know my world, do you know my kind
Or must I explain?
Will you let me be myself
Or is your love in vain?

Well I've been to the mountain and I've been in the wind,
I've been in and out of happiness.
I have dined with kings, I've been offered wings
And I've never been too impressed.

All right, I'll take a chance, I will fall in love with you
If I'm a fool you can have the night, you can have the morning too.
Can you cook and sew, make flowers grow,
Do you understand my pain?
Are you willing to risk it all
Or is your love in vain?

Bob Dylan

Missing Don

¿Qué haré yo sin Don? ¿Cómo podré seguir viviendo hasta que vuelva Mad Men?

Cine. Amor. Fantasía

Las películas de amor, todos lo sabemos, son peligrosas, dañinas.

Nos intoxican, nos llenan la kabeza de fantasías, de imágenes irreales, ideas delirantes, exaltaciones desmesuradas y abismales.

Pero a mí me encantan.

Así que, tras conversación con mi amiga m., empiezo aquí una lista de pelis de amor (en sentido amplio, que nadie se ponga picajoso), que confío en que se enriquezca con la aportación de mis escasas pero apreciadísimas lectoras.

Así, a bote pronto, se me ocurren éstas, varias de las cuales ya las puse en mi perfil. El orden en que aparecen no implica ninguna valoración:

El paciente inglés (The English patient)
Algo en común (Garden State)
El final del romance (The end of the affair)
La princesa prometida (The princess bride)
Deseando amar (In the mood for love)
El marido de la peluquera (Le mari de la coiffeuse)
Cuando Harry encontró a Sally (When Harry met Sally)
Sabrina (la de Billy Wilder con Audrey Hepburn, of course)
Dos en la carretera (Two for the road)
Beautiful girls
Brokeback mountain
Los fabulosos Baker Boys (The fabulous Baker Boys)
Atrapado en el tiempo (Groundhog day)
Antes del atardecer (Before sunset)
Antes del amanecer (Before sunrise)


m. propone:

Hechizo de Luna (Moonstruck)

Mi intención es ir actualizando la lista con vuestras sugerencias. (¡Por dios, que alguien, aunque sólo sea una persona, me responda! ;-)

¿A alguien se le ocurre alguna otra?

[Edito para añadir más sugerencias, pero quiero dejar claro que no me hago responsable de las horteradas y cursiladas que proponéis... ;-)]

s., vía Facebook, sugiere:

Sommersby
La edad de la inocencia (The age of innocence) [¡ésta se me tenía que haber ocurrido a mí!]
El piano (The piano)
Stella
Cuando un hombre ama a una mujer (When a man loves a woman)
Bridget Jones 1

m. añade:

Olvídate de mí (Eternal sunshine of the spotless mind)
León, el profesional (Léon)

Por su parte, C. incluye:

Posdata: te quiero (P.S. I love you)
Mejor que el sexo (Better than sex)
El padrino III (The Godfather: Part 3)
Carta de amor (The love letter, supongo)

Y M., también en Facebook, pide que adjuntemos:

The reader

Una más de s.:

Amélie (Le fabuleux destin d'Amélie Poulain)

Contemplación del deshielo

...Y no saber salirme de mi cuerpo
para adentrarme al tuyo, para abrazar
el abismo de tus horas oscuras
para sentir por ti el dolor del deshielo

(la soledad, como el placer, es un arte
que aprendo a practicar muy poco a poco
procurando vestir de poesía el deseo)

...Y no poder caer contigo,
ahogarme cuando tú te ahogas,
ser comunión en tu boca, vena abierta
o salto vertiginoso al vacío.

María Paz Moreno

Me preparo, despite my incredibly short attention span, para una tarde de sofá, mantita, jazz, Lúa, incienso y Muñoz Molina.

Cada loco con su tema

De la 31ª conferencia internacional de autoridades de protección de datos y privacidad, entre otras cuantas cosas de las quizá me anime a escribir aquí, me quedo con un detalle que imagino absolutamente irrelevante para casi todos, pero hermoso para mí: la directora del equivalente canadiense a la Agencia Española de Protección de Datos, quebequesa evidentemente anglófona, combinó en cada una de sus intervenciones el inglés y el francés a partes iguales, saltando de una lengua a otra sin solución de continuidad.

A la envidia que siento cada vez que escucho a alguien bilingüe se unía la que me da presenciar cosas como ésta, que me parecen tan difíciles en España. Y eso que, aunque desconozco la situación, estoy seguro de que en Canadá también se ha hecho (ab)uso político de las lenguas, como sucede en todos sitios...

Un beso,
Para saber a qué sabes

Anunciada Fernández de Córdova

Si miras para atrás, mañana es hoy

[Con mejor calidad, aquí, aunque no dejan incrustarlo]

Tiramisú de limón

Hice un solo desafinado
con las cenizas del amor
las verbenas del pasado
gangrenan el corazón.

Acórtate la falda nueva
despiértate al oscurecer
túmbate al sol cuando llueva
no desordenes mi taller

Tiramisú de limón
helado de aguardiente
muñequita de salón
tanguita de serpiente.

De madrugada y por la puerta de servicio
me pasabas el hachís
al borde del precipicio
jugábamos a Thelma y Louise.

Pero esta noche estrena libertad un preso
desde que no eres mi juez.
Tu vudú ya pincha en hueso,
tu saque se enredó en red.

Tiramisú de limón
helado de aguardiente
puritana de salón
tanguita de serpiente.

Dónde crees que vas
quién te parece que soy
no mires atrás
que ya no estoy.

Pero dónde crees que vas
qué te parece que soy
si miras atrás
mañana es hoy.

Dónde crees que vas
quién te parece que soy
puede que quizás
luego sea hoy.

Nena, dónde crees que vas
quién te parece que soy
no mires atrás
que ya me voy.

Que sepas que el final no empieza hoy.

Joaquín Sabina

"Hoy es mañana"

...y mañana no voy a Toledo.

Tengo curiosidad por ver cómo va esta 31ª Conferencia Internacional sobre Privacidad.

Desde luego, el programa promete.

Tras una dura batalla con la mierda de página que tiene El Corte Inglés, ya tengo mis entraditas para ver a Sabina en Madrid (con la jefa Ru!)

Qu'est-ce que c'est qu'être Français?

"¿En qué consiste ser francés?"



Típica pregunta que me da grima y a la vez me fascina, sobre todo porque uno se puede pasar la vida entera mirándose el ombligo sin llegar a ninguna conclusión. (Los franceses, prácticos ellos, al menos han puesto plazo al debate: tres meses.)

Me llama la atención que un ministro de derechas, al hablar de los valores comunes que identifican a los franceses, además de "liberté, égalité, fraternité", mencione la "laïcité".

Anda que no nos queda ná por aprender aquí...

Otra bizca.

Au.

[Por cierto, hablando de KST, me he acordado de esto. :-P]

"Nosotras siempre somos más"

Estupendo artículo de Esther Tusquets en El País de ayer, justamente lo que yo siempre he pensado.

Sus detractores lo han convertido en una caricatura apresurada y grotesca, la perduración del torvo sujeto diabólico cuyo nombre era pronunciado a veces en los telediarios franquistas: para los proveedores de la blandura ideológica gubernamental es una especie de abuelo entrañable, la encarnación de esa presunta memoria histórica que consiste sobre todo en una confortable desmemoria que modela el pasado al gusto de la propia novelería narcisista, adornando con banderas y palabras de hace setenta años la vacuidad dócil del presente, la pose de rebeldía de quien gracias a ella puede sin remordimiento dar coba a los que mandan.

Antonio Muñoz Molina, en el Babelia de ayer, hablando sobre Santiago Carrillo.