Y así podría pasarme la tarde, el día, la vida entera...

¡Sobredosis!

Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaahhh...

:-P

De mais ninguém

Se ela me deixou a dor,
É minha só, não é de mais ninguém
Aos outros eu devolvo a dó
Eu tenho a minha dor
Se ela preferiu ficar sozinha,
Ou já tem um outro bem
Se ela me deixou,
A dor é minha,
A dor é de quem tem...

É meu troféu, é o que restou
É o que me aquece sem me dar calor
Se eu não tenho o meu amor,
Eu tenho a minha dor
A sala, o quarto,
A casa está vazia,
A cozinha, o corredor.
Se nos meus braços,
Ela não se aninha,
A dor é minha, a dor.

Se ela me deixou a dor,
É minha só, não é de mais ninguém
Aos outros eu devolvo a dó
Eu tenho a minha dor
Se ela preferiu ficar sozinha,
Ou já tem um outro bem
Se ela me deixou,
A dor é minha,
A dor é de quem tem
mmmh...mmmh...

É o meu lençol, é o cobertor
É o que me aquece sem me dar calor
Se eu não tenho o meu amor,
Eu tenho a minha dor
A sala, o quarto,
A casa está vazia,
A cozinha, o corredor.
Se nos meus braços,
Ela não se aninha,
A dor é minha, a dor.
mmmh mmmh...

[Con un par: mi traducción sin saber apenas portugués, con ayuda de wordreference y bastante imaginación:

Si ella me dejó el dolor,
Es sólo mío, no es de nadie más
A los demás les devuelvo su compasión
Yo tengo mi dolor
Si ella prefirió estar sola
O ya tiene otro amor
Si ella me dejó
El dolor es mío,
El dolor es de quien lo tiene...

Es mi trofeo, es lo que quedó
Es lo que me consuela sin darme calor
Si no tengo mi amor,
Sí tengo mi dolor.
El salón, el cuarto,
La casa está vacía,
La cocina, el pasillo.
Si en mis brazos,
Ella no se refugia,
El dolor es mío, el dolor.

Si ella me dejó el dolor,
Es sólo mío, no es de nadie más
A los demás les devuelvo su compasión
Yo tengo mi dolor
Si ella prefirió estar sola
O ya tiene otro amor
Si ella me dejó
El dolor es mío,
El dolor es de quien lo tiene...
mmmh...mmmh...

Es mi sábana, la manta,
Lo que me acoge sin darme calor
Si no tengo mi amor,
Sí tengo mi dolor.
El salón, el cuarto,
La casa está vacía,
La cocina, el pasillo.
Si en mis brazos,
Ella no se refugia,
El dolor es mío, el dolor.
mmmh mmmh...]


La maravillosa Marisa Monte.

Not too late

Sí, sí, me estoy quitando, pero entretanto...



Tell me how you've been,
Tell what you've seen,
Tell me that you'd like to see me too.

'cause my heart is full of no blood,
My cup is full of no love,
Couldn't take another sip even if I wanted.

But it's not too late,
Not too late for love.

My lungs are out of air,
Yours are holding smoke,
And it's been like that for so long.

I've seen people try to change,
And I know it isn't easy,
But nothin' worth the time ever is.

And it's not too late,
It's not too late for love,
For love,
For love,
For love.

Norah Jones

The Visitor

Hermosa película.

Americana, pequeña, sincera. Las que prefiero.

Al volver de la primera sesión en los Verdi, echo un vistazo a la entrada para la peli en Wikipedia y me encuentro con esta cita de la crítica para el New York Times de A.O. Scott, que resume perfectamente la sensación con la que salgo del cine:

The curious thing about The Visitor is that even as it goes more or less where you think it will, it still manages to surprise you along the way [...] It is possible to imagine a version of this story [...] that would be obvious and sentimental, an exercise in cultural condescension and liberal masochism. Indeed, it’s nearly impossible to imagine it any other way. And yet, astonishingly enough, Mr. McCarthy has. Much as The Station Agent nimbly evaded the obstacles of cuteness and willful eccentricity it had strewn in its own path, so does The Visitor, with impressive grace and understatement, resist potential triteness and phony uplift."

[Lo curioso de The Visitor es que, incluso aunque se desarrolla más o menos como esperas que lo haga, consigue sorprenderte en el camino [...] Es posible imaginar una versión de esta historia [...] que fuese obvia y sentimental, un ejercicio de condescencia cultural y masoquismo izquierdista. De hecho, es casi imposible imaginarla de cualquier otra manera. Y sin embargo, de modo bastante sorprendente, el señor McCarthy lo ha hecho. De forma similar a como The Station Agent esquivaba con destreza los obstáculos de la ñoñería y la excentricidad planificada que ella misma había puesto en su camino, The Visitor resiste, con elegancia y sobriedad, la posible falta de originalidad y un optimismo impostado.]

Demasiadas canciones de amor

Llevo demasiados años escuchando demasiadas canciones de amor, me temo que estoy intoxicado.

Mucho menos frecuentes, y por ello más valiosas, son las canciones de sencilla y sana lujuria.

[Edito: No debería dejar pasar el gran clásico dentro de este género]

Grandísimo este artículo de José María Ruiz Soroa que acabo de leer, aunque es de hace dos semanas.

Sin desperdicio.

Lo comparto y lo asumo de pe a pa.

Yo también soy nacionalista y frentista.

Pero así, y sólo así.

Educar a nuestros políticos

Todas las noches me duermo escuchando la radio.

En los tres o cuatro minutos en que, tras apagar la luz, aún soy suficientemente consciente, me da tiempo a escuchar los reproches mutuos que nuestros políticos se lanzan cada vez que tienen ocasión.

Cansino.

Quizá sea eso precisamente lo que me ayuda a dormirme tan rápido.

No sé cómo es por otros lares, pero me gustaría pensar que en algún sitio los políticos son un poco más serios, y cuando se les hace una crítica razonable (por ejemplo, respecto a la forma de comunicar la retirada de nuestras tropas de Kosovo, a los casos de corrupción que salpican a múltiples ayuntamientos, a la desastrosa manera en que se gestionó la repatriación de los cadáveres de los soldados que murieron en el accidente del Yak-42), en lugar de responder con el "y tú más" (el apoyo a la guerra de Irak, los correspondientes casos de corrupción del partido que sea, etcétera), responden con argumentos a las críticas (si es que los tienen) o asumen que han cometido errores, como todo hijo de vecino, y piden disculpas por ello a la ciudadanía.

¿Existe alguna manera de educar a nuestros políticos, sin distinción de partidos, para que dejen de actuar como niños pequeños a los que se les pilla en falta y asuman de verdad sus responsabilidades?

Cuenta conmigo

Tu peux compter sur moi

Si t’as besoin de moi, peu importe le problème, pour te tendre la main si les autres portes se referment, la mienne est ouverte sans question, sans conditions, faut juste s’entendre sur la date j’ai des obligations.

Tu peux compter sur moi, quand tu veux et où que ce soit, je serai toujours là pour toi, tu peux compter sur moi, mais surtout n’oublie pas...

Faut pas que ce soit trop loin, j’prends pas l’avion j’ai trop peur, j’prends pas non plus le bateau parce que j’ai le mal de mer. Je peux venir en train mais je voyage en première, comme j’conduis pas, pour la voiture il me faut un chauffeur.

Sinon, à part ça, tu peux compter sur moi.

Si tu as perdu le goût et perdu le chemin, si tu tiens à peine debout, si c’est la peine qui te tient. Si tu te sens seul, si t’as besoin d’une épaule, si tu te sens mal, t’hésites pas, tu m’appelles.

Tu peux compter sur moi, quand tu veux et où que ce soit, je serai toujours là pour toi, tu peux compter sur moi, mais surtout n’oublie pas...

Le week-end ça m’arrange pas, la semaine j’suis pas trop joignable. Les vacances pourquoi pas, sauf que je coupe mon portable. Je peux je crois en juin, mais vaut mieux que je vérifie. Dimanche en huit je fais rien, ah non ! Je serai pas à Paris.

Sinon, à part ça, tu peux compter sur moi.

Faut pas que ce soit trop loin et faut choisir le bon jour, mais je serai là pour toi, j’espère que tu en es sûr. Tu me raconteras tes malheurs, j’dirai des banalités, on parlera pendant des heures et si c’est pas assez, j’te jouerai n’importe comment les morceaux de Joe Dassin, on sortira les trompettes et tant pis pour les voisins.

Si un jour ça va pas, j’espère que tu viendras… je compte sur toi.

Bénabar

[Puedes contar conmigo

Si me necesitas, sea cual sea el problema, para tenderte la mano si las otras puertas se cierran, la mía está abierta sin duda, sin condiciones, sólo hace falta concretar la fecha, tengo compromisos.

Puedes contar conmigo, cuando quieras y donde sea, estaré ahí siempre para ti, puedes contar conmigo, pero sobre todo no olvides...

No debe ser muy lejos, yo no monto en avión, me da mucho miedo. Tampoco monto en barco porque me mareo. Puedo ir en tren, pero viajo en primera. Como no conduzco, para ir en coche me haría falta un chófer.

Si no, aparte de eso, puedes contar conmigo.

Si dejaste de disfrutar y perdiste el rumbo, si apenas te mantienes en pie, si es la pena la que te mantiene, si te sientes sol@, si necesitas un hombro, si te sientes mal, no lo dudes, llámame.

Puedes contar conmigo, cuando quieras y donde sea, estaré ahí siempre para ti, puedes contar conmigo, pero sobre todo no olvides...

El finde me va mal, durante la semana es difícil dar conmigo. En vacaciones por qué no, salvo que apago el móvil. Creo que puedo en junio, pero tendría que comprobarlo. El próximo domingo no tengo planes, ¡ah, no!, no estaré en París.

Si no, aparte de eso, puedes contar conmigo.

Que no sea muy lejos y hay que elegir el día apropiado, pero ahí estaré para ti, espero que lo tengas claro. Me contarás tus penas, yo diré banalidades, hablaremos durante horas y si con eso no basta, te pondré las canciones de Joe Dassin, sacaremos las trompetas y que les den a los vecinos.

Si un día las cosas me van mal, confío en que vendrás... cuento contigo.]

Primavera

Llegó el calor (lo que hizo que mudase a mi pelaje de verano), y aunque no lo hizo para quedarse (pero mi pelaje invernal sí que se fue for good...), sí fue suficiente para revolucionar mis hormonas: Si escribiese lo que pasa por mi kabeza estos días, el blog llevaría una triple "X".

Opening up

Cuando tenga un rato me gustaría escribir sobre el libro que mencioné el otro día, What would Google do? (WWGD?), de Jeff Jarvis. Contiene tantas ideas que no sé casi ni por dónde empezar.

Aunque hay una que me resuena desde antes de leerlo y en la que Jarvis también hace énfasis: Open up!

¡Ábrete!

De eso se trata, por eso me gusta tanto escribir en el blog (mi intento a principios de año de retomar la pluma y el cuaderno duró bien poco), por eso empiezo a sentir la "necesidad" de llevar encima algún aparato desde el que poder bloguear sin tener que esperar a sentarme delante de un ordenador.

Seguiré informando.

Igualito que Zapatero

Ya sé que lo está leyendo de un prompter, pero eso también hay que saber hacerlo: el Rey lleva treinta años intentándolo y no hay manera y de Zapatero mejor ni hablamos...

Pero no es sólo cómo lo dice, sino lo que dice: todo un presidente de los Estados Unidos de América pidiendo a sus ciudadanos que vayan a hablar con sus vecinos, que manden cartas, que le apoyen para conseguir aprobar su presupuesto para el año que viene.

Está claro que el sistema político hace mucho, porque aquí esa solicitud de ayuda no tendría ningún sentido. El equivalente castizo supongo que sería invitar a cenar a los líderes de los partidos que le pueden dar la mayoría suficiente en el Congreso para negociar su apoyo a cambio de lo que éstos pidan (unos milloncejos más de inversión en Cataluña, un mayor impulso a las políticas sociales de turno, el reconocimiento de no sé qué derechos históricos, y así).

Gran Torino

Algo que probablemente no habría hecho en Madrid (teniendo información de fuentes fiables, mis padres, de que no merecía la pena), acabé haciéndolo en París con Z. y sus amiguitos franceses: fui a ver Gran Torino, la última peli del gran Clint Eastwood.

Y, una vez más, confirmé que, cuando de cine se trata, soy fiel retoño de mis progenitores: no me gustó nada.

Una historia plagada de topicazos de principio a fin, llena de personajes planos, carentes de humanidad, de interés, y además interpretados por unos actores bastante limitados.

No se salva ni el jefe Clint, en la que al parecer será su última aparición delante de las cámaras, que en su papel de viejo gruñón y xenófobo no se corta ni un pelo con unos caretos de cabreo que más bien parecen de estreñimiento.

En fin, una patata. Lejísimos de joyas como Mystic River y bastante peor que Million Dollar baby, que tampoco me pareció ninguna maravilla.

Nostalgia

Encontrado en threadless.com.

Daniel el Rojo

Desayuno en el hotel, y en la mesa de al lado se sienta un hombre cuyo rostro me resulta familiar. Abre su MacBook, saca dos teléfonos mòviles. Enseguida caigo.

París, día 2

He pasado el día paseando.

Desde el hotel, en Denfert Rochereau, atravesando el Jardin de Luxembourg y callejeando sin rumbo definido he acabo en los Invalides, he cruzado el rio entre el Grand y el Petit Palais, para dirigirme al obelisco de Concorde.

En algun momento, he visto cual era mi objetivo: encontrar una libreria inglesa a la que una vez, hace facilmente 12 o 13 años, fui con mis padres, y que ya traté antes de encontrar sin éxito.

Pero hoy ha habido suerte y he dado con ella: WH Smith, en plena Rue Rivoli.

Tras dejarme los euros correspondientes en caja, he salido de alli notando como el estomago me avisaba de que iba siendo hora de comer algo. Y eso he hecho, en un lugar pequeño y bien parisino.

Tras recuperar fuerzas, siguiente objetivo, sobrevenido, como el resto del plan: exposicion de Robert Frank en el Jeu de Paume, previa cortisima cabezadita en las clasicas sillas verdes de las Tullerias.

Si no estuviese en esta lucha continua con el teclado, quizà me extenderia con profundas e interesantisimas reflexiones sobre lo que he pensado mientras veia las fotos, la diferencia entre las emociones que consigue despertarme la musica, y también la literatura, y lo que consigo sentir, mucho menos intenso, al ver fotografias. Eso que os ahorro... ;-P

Como os ahorro otras muchas cosas que estoy pensando. Este viaje, que yo anticipaba como nostalgico, sentimental, no lo esta siendo en absoluto: llevo un rato en la habitacion del hotel leyendo con fruicion mi màs reciente adquisicion: "What would Google do?", de Jeff Jarvis.

Y, en lugar de hablar con mis espectros del pasado, con ganas de hacerlo (he aqui la prueba), con mis fantasmagoricos lectores del presente.

París, día 1

(Aviso: escribo esto luchando con un teclado francés, así que habrà cosas raras, sobre todo con los acentos)

Conciertazo anoche de Bénabar en la sala Zenith, en la Villette.

No diría que fue emocionante, que es probablemente lo que màs valoro yo en un espectàculo, en una obra de arte, sobre todo por el tipo de mùsica que hace este pequeño crack.

Pero fue un espectàculo en toda regla, quizà el mejor que he visto en ese sentido.

La banda, la coreografía, las luces, el humor inteligente y socarròn de Bénabar, que se metio al pùblico parisino en el bolsillo con sus coñas y sus vaciles.

En fin, que la excusa que me había buscado para venir a París cumpliò con creces su cometido.

Summertime in this spring-like winter

París, día -1

Interior de cafè

En un mirall de la paret d'enfront
hi ha el meu rostre, que em mira solitari
com si veiés passar els trens de l'infància
Vivíem en un pis petit i fosc
vora l'estació. Vivia sol
amb la càlida por del pare i de la mare
i una germana morta.

Però al fons,
en l'hivern del mirall, per la finestra,
veig les vies cobertes per la neu.
Sé què em passa. Començo a ser feliç.

Joan Margarit, en su libro Misteriosamente feliz

[En un espejo, en la pared de enfrente,
mi rostro me contempla solitario
como viendo pasar los trenes de la infancia.
El nuestro era un pequeño piso oscuro
cerca de la estación. Vivía solo
con el cálido miedo de mi padre y mi madre
y con mi hermana muerta.

Al fondo, en el invierno del espejo,
veo, a través de la ventana,
los raíles cubiertos por la nieve.
Sé qué me pasa: empiezo a ser feliz.]

Nota: la traducción también es de Margarit, el libro es bilingüe.

París, día -2.

La la la la la...

“While I groan whenever the buzzword ‘digital native’ is jockeyed about, I also know that there is salience to this term. It is not a term that demarcates a generation, but a state of experience. The term is referencing those who understand that the world is networked, that cultures exist beyond geographical coordinates, and that mediating technologies allow cultures to flourish in new ways. Digital natives are not invested in ‘life on the screen’ or ‘going virtual’ but on using technology as an artifact that allows them to negotiate culture. In other words, a ‘digital native’ understands that there is no such thing as ‘going online’ but rather, what is important is the way in which people move between geographically-organized interactions and network-organized interactions. To them, it’s all about the networks, even if those networks have coherent geographical boundaries.”

danah boyd (vía John Palfrey)

Van Morrison se lía

"We were born before the wind
Also younger than the sun"

[Nacimos antes que el viento
Somos también más jóvenes que el sol]

Así empieza una de las canciones clásicas de Van The Man, Into the mystic.

Siempre me han llamado la atención ese par de frases, y como ahora mi inventiva está bajo mínimos, pero aun así tenía ganas de dar señales de vida por aquí, aprovecho para explicar por qué: si uno nace antes que otra persona (o cosa, en este caso), nunca puede ser más joven que ella, ¿no?

(Sí, me he atrevido a escribir esta parida aquí, ¿qué pasa? ¿el blog no se titula Desvaríos varios? Pues eso. Para que os hagáis una idea de cómo está mi cerebro últimamente...)

Con toda tranquilidad y normalidad

A mí no me gusta demasiado Patxi López, lo reconozco. Pero cuando tiene razón, tiene razón.

Ya está bien de anunciar el apocalipsis si ellos, los nacionalistas, los únicos con pedigrí suficiente para gobernar, pasan a la oposición.

Ya les va tocando.

Con toda tranquilidad y normalidad.

The reader

Domingo, 4 de la tarde, cines Verdi.

Empieza a convertirse en una agradable costumbre.

Hoy ha tocado The reader (El lector), de Stephen Daldry.

Y, como tantas otras veces, me remito a mi gurú Boyero.

Kate Winslet, como siempre; la peli, muy bien hecha (salvo el maquillaje de la Winslet de mayor, que es espantoso). Pero a mí me deja frío, no me emociona en casi ningún momento.